1. Februar 2009
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06:27
Brüchig
ist das Glück
und flüchtig.
Wie Rauch
fliegt es davon.
Ach wenn der Winter
doch nie
ein Ende hätte,
dachte ich
in deinen Armen.
Zu Asche
ist die Liebe
nun verbrannt
im Sommer.
Es blieb
nur noch
ein wenig
Glut.
ist das Glück
und flüchtig.
Wie Rauch
fliegt es davon.
Ach wenn der Winter
doch nie
ein Ende hätte,
dachte ich
in deinen Armen.
Zu Asche
ist die Liebe
nun verbrannt
im Sommer.
Es blieb
nur noch
ein wenig
Glut.