Sie dichtet nicht mehr, sie dichtet nicht mehr;
ihr lyrischer Beutel ist trocken und leer.
Sie lässt dem Leben seinen Lauf,
hält sich nicht mehr an seinen Tücken auf.
Selbst ihr poetisches Grinsen
ging längst in die Binsen,
und von spitzzüngigen Reimen
scheint monatelang nicht einer zu keimen.
Mensch Mädel, fehlt dir ein Kuss?
Denkst du, mit Orangenhaut wär damit Schluss.
Die einzige Rettung wär ein Botoxschuss
und dann monatlich neu der ganze Stuss?
Ich hab doch geschworen, dass ich zu dir halte,
trotz und mit und in jeder Falte
vorerst als meine junge Alte,
solange, bis ich einstmals gefaltet erkalte.