Ein Buch schlief friedlich im Regal.
Das war ihm eigentlich ne Qual.
Bald wird es zugedeckt von Staub
wie herbstens modert los das Laub.
Wenn Laub zu Humus ist geworden,
lacht neues Grün zum Frost aus Norden.
Ob Büchern Hoffnungen nur bleiben,
dass wir sie zweitenmales schreiben?!