Gedichte des Tages    Slov ant Gali und Gäste                  

Lichtblitz der Geschosse.
Und Städte aus Menschengeheul.
In den dunkelsten Nächten, umwoben
vom Dunst, kamen die Bomber.

Rauch über der Landschaft, böser Rauch,
über dem vergessensten Winkel
der Welt. Die Mörder sind
im Geschäft. Die spielenden Kinder
auf dem Dach sahen die Granate
nicht kommen. Da war
die längste Nacht.

In den Ruinen, voll der Schmerzen,
ein alter Mann, das tote Etwas
im Arm. Zum Himmel geht sein Blick,
mit erstorbenen Augen. Erstickt
sein Schrei, als hätte er einen
Stein im Mund.  

Glasige Stille des Mittags.
Bäume und Gräser ruhen, verstummt
die Vögel und Heupferde.

Gewoge der hohen Pappeln nur,
tänzerisch, zwischen weißen Fassaden.
Fern das schlurrende Rauschen
des Stadtverkehrs.

Hoch die Sonne im Tageszenit.
Unter bunten Markisen ein Raunen von
Menschenstimmen. Und irgendwo
in den Büschen bellt ein
trauriges Hündchen.

Über die Dächer wölbt sanft sich
der Marmor des Himmels. Das Schweigen
tritt in die Schatten der Mauern.  

Gesprochen hat er.
Mit dem Stein, den vielfachen
Sedimenten der Erde.

Die Sprache des Steins.
Und der Nachdenkliche verstand, formte
Skulpturen von menschlicher Größe,
das eigne Herz schlug im Stein.

In den Rauch der
Schattenjahre sank die Hand, Jahre ohne
Gesicht. Und kein Lebender
sprach das Wort.

Der Engel flog davon. Ihm
blieb der Gedanke. Wege ging er, Wege
bis ans Ende des Irdischen.

Gestorben die sanften Tauben.
Versteint die Äcker, wo der Roggen wogte,
die Lerche den neuen Tag bejubelte.
Land der tausend Quellen, das einst
die Dichter besangen.

Totenflüsse graben sich
in die Ebenen. Die Schuldlosen, die Arglosen,
wenden sich ab, sie jauchzen und
lassen die brennenden Städte
hinter sich.

Was an Träumen noch lebt,
verendet in Sandstürmen des Vergessens.
Und die Wälder, die schönen Wälder,
nur Stümpfe noch in trockenen Sümpfen.
Vögel, wohin nur wollt ihr reisen? 

Tag ist es noch.
Das Haar der Weide kämmt der südliche Wind.
Übers Wasser streicht wispernd die Brise.

Und hinab in den See taucht
die Ralle, schwer hängt der Schatten
darüber. Der späte Nachmittag wäscht das Gold
der Sonne im Spiegel des Wassers, schrill
der Pfiff eines scheuen Vogels.

Lüfte steigen auf, espenerschütternd.
Jäh ein Flügelschlag überm See, langhalsig naht sich
das Schwanenpaar dem verborgenen
Nestgewöll. Flirrend ein Schatten in der Birke.
Kein Vogellaut noch.

Dämmerung senkt sich auf den See.
Als sei sie ein Rauch.

Mit Fünfzig, Alter, kannst du dich begraben,
bei deinem Arbeitsamt zählst du nicht mehr,
da läufst du nur als Kunde nebenher.
Tu doch verdammt noch mal nicht so erhaben.

Wer fünfzig ist mit ersten grauen Haaren,
der pfeift für die schon auf dem letzten Loch.
Und doch, du weißt genau, du könntest noch.
Verstehst es kaum, was dir da widerfahren.

Du hast dein halbes Leben hingegeben,
dein Ruf war einwandfrei und ohne Tadel,
gehörtest im Betrieb fast schon zum Adel.
Die Firmenpleite kam dann wie ein Beben.

Fürs Arbeitsamt bist du bloß eine Nummer.
Das musst du lernen: Hier bist du Prolet,
wenn dir der weiße Kragen auch gut steht.
Das ist, so scheint's, dein allergrößter Kummer.

Denn worauf, Alter, willst du dich berufen?
Du hast doch bloß die Hände und den Kopf.
Versuch's und zieh dich selber raus am Schopf –
es geht hinab, kaum zählst du noch die Stufen.

Den Billigjob, den hast du ausgeschlagen –
Du bist doch wer mit Zeugnis und mit Geist!
Musst lernen, was das Ich verleugnen heißt,
jetzt darfst du erst mal Konsequenzen tragen.

Du weißt, in deiner Lage hilft dir keiner.
Was einmal war, das zählt fürs Amt doch nicht,
macht sich bloß gut für deine Innensicht.
Bist von Millionen Kunden doch nur einer.  

Ich weiß nicht, ob du an Zeiten
dachtest, als wir noch nicht ahnten, wie sehr
Menschen schweigen können, dass sie
die Sprache der Wände verstehen.

Wir lauschten
in die Berliner Nacht, nichts Wichtigeres
gab es für uns. An der Zimmerdecke kreiste
das Licht der Lampe, die unsere Furcht vor dem
Dunkel verbergen sollte.

Wir lagen in sauberen Kissen,
kauten an Worten, die wir nicht zu sprechen
wagten, wir wussten: Etwas war abhanden
gekommen.

Und irgendwo schlug eine Tür.

Ja, eine von denen, die
an die Lieder glaubten, die war ich.
Das Leben lieben, die Liebe.

Die Lieder sind verklungen. Kaum
erinnere ich mich noch an sie, ein paar Takte nur.
Wir, die Sängerinnen
der Liebe, singen nicht mehr, wir werden
verlästert und betrauert wie jene Leute
aus der Höhle des Platon, die
zum ersten Mal das Licht, die Sonne,
entdeckten.

In stillen Nächten, manchmal,
summt es in mir, und irritiert glaube ich,
die Zeit sei zurückgekommen,
jene Zeit, in der wir die Lieder sangen,
Lieder der Liebe, des Lebens.

Um mich zu vergewissern,
dass ich dem fruchtlosen Erinnern
aufgesessen bin, schalte ich mit desillusionierter
Geste einfach das Radio an.  

Du sagst ganz leise vor dich hin: Es war.
Und siehst mir viel zu traurig in die Augen,
die höchstens noch für Wimpernschminke taugen.
Schon gut. Was war, ist nicht mehr umkehrbar.

Kein Liebesschwur, kein Zeichen von Gefühl,
wir liebten uns, wie sich die Katzen lieben,
selbst davon ist uns nicht sehr viel geblieben.
Wir mimten Liebe nur, ein tumbes Spiel.

Von Schuld zu reden wäre jetzt nicht recht.
Ja, wie es kommen musste, ist's gekommen,
wir hatten uns wohl auch nichts vorgenommen.
Du weißt, selbst unser Spielen war nicht echt.

Es lohte nichts, da war kein wildes Feuer.
Nur das Als-ob, in dem wir nachts verbrannten.
Was bleibt, ist Asche, die wir Liebe nannten,
ein leeres, schnelles, dummes Abenteuer.

Das freut den Wähler: Jetzt hat er mal Stimme.
Er ist das Volk! Er darf nun mitregieren!
Die oben zittern leicht vor seinem Grimme:
„Dass der sich mal verwählt, darf nie passieren!“

Der kleine Mann, genannt der Wähler, strahlt:
Jetzt kann er’s denen endlich auch mal geben!
Er ist das Volk! Jetzt wird bloß heimgezahlt!
Ihr blaues Wunder werden die erleben!

Die Wählerstimme hat Naturgewalt!
Die Chance kriegt er nicht allzu oft im Leben!
Noch nachts im Bett trägt er die Faust geballt.
Und wählt am Ende schließlich - doch daneben.

Du zogst nach Prenzlberg, in die Mansarde.
Hier hauste schick die ganze Hautevolee,
die schwer verkrachte wilde Künstlergarde,
mit Hund und Kind und kleinem PKW.

Wie traulich war es hier und angenehm!
Die ganze Welt umarmen in Familie!
Und außerdem, man lebte sehr bequem,
und auf Balkonen grünte Petersilie.

Du dachtest still in deinem Separee:
Die Kunst färbt ab. Die graue Welt wird lichter.
Und deine Denkerstirn glich dem Plissee.
Auf diese Weise wurdest du zum Dichter.

Da blieb dir schließlich was zum Hoffen.
Sogar ein wenig links konnte nicht schaden.
Du hieltest alle Hintertüren offen.
Und so gerüstet, schmissest du den Laden.

Lieb Prenzlberg, ade! Es tut so weh!
Auch du bist bald nur noch Vergangenheit.
Du warst vom Tier Berlin das Stück Filet.
Leb wohl, du meines Lebens schönste Zeit!

Aber wer
würde mich wollen, mich,
den Fremden, den Unbehausten,
dem der Sand noch
aus den Hosenbeinen rinnt?

Ich bin das Dunkle,
das Ungelittene, das von weither,
aus der anderen Welt.
Das Abzuweisende, das Auszuweisende,
der Vogel ohne Nest.

Ihre Mauern sagen:
Hierher gehörst du nicht.
Nur Zorn ist noch in mir, hungriger,
wilder Zorn.

Ich bin wohl selber schuld. Ich weiß genau,
mein Fehler ist, dass ich nicht schweigen kann.
Kein Unrecht wird mich zwingen zum Kotau,
ich beug mich nicht vor jedem Biedermann.

Es triumphiert zu oft die Niedertracht.
Was edel ist, wird in den Schmutz getreten,
was wehrlos ist, wird stündlich umgebracht.
Nicht Barmen hilft dagegen und kein Beten.

Ich bin der Feind. Der Hass schlägt mir entgegen.
Verleumdung ist wohl nur das kleinste Übel,
man greift zur dicksten Lüge allerwegen,
mit Lust gießt man auf mich die Unratskübel.

Das ist der Preis, ich will mich nicht beklagen.
Ein Seufzer nur: Welch Last mit diesen Plagen!