Gedichte des Tages    Slov ant Gali und Gäste                  

Was man heutzutage Freiheit nennt
ist leider wirklich kaum zu fassen,
wenn sie immer dort Grenzen kennt,
wo einem andre nicht mehr passen.

Zu links, zu rechts, drunter und drüber,
zu reich, zu arm, zu schlau und zu dumm,
zu rechts, zu links, unter und über,
zu leis, zu laut, zu glatt und zu krumm.

Zu sehr, zu wenig, zur Not auch zu krank,
so wird man in Schubladen gedacht
und der Freiere wird höchstens Schrank,
der seine Grenzen selbst gemacht

und diese Grenzen sind vermessen,
denn so lange sie fort bestetehen,
kann man sie höchstens vergessen,
jedoch niemals nicht übergehen.

Manche begreifen sich wohl als Raum,
sehen sie die Schränke stehen,
doch ändern tut’s die Sache kaum,
Schubladen schrankweise zu sehen.

Menschen mögen drüber Wort teilen,
uns hingegegen teilt jedes Wort,
sie zu sprechen bedeutet enteilen
und mitzugehen, von hier nach dort.

Ja, manchmal ist es nicht zu fassen,
was sich die Worte dabei denken,
dem Schrank könnte es wohl passen,
sie in seine Laden zu renken,

doch wo willst du uns stehen sehen?
Unser Schicksal liegt in ihrer Hand
und wir selber sehen sie gehen,
mit unserm Kopf durch eure Wand

und gehst du vielleicht an die Decke,
dann werde ich erst richtig flach,
ihr merkt es nach der letzten Ecke,
wirklich frei ist man am Dach,

auf dem wir stehen, bereit zu fallen,
nie alleine und doch jeder für sich,
man lebt einsam, als ein Teil von allen,
denn hin zum Wir heißt’s du und ich.

Wenn einen Morgens
auf dem Weg zum Bäcker
schon direkt so viele
fröhliche Gesichter anspringen,
wie es hier in Deutschland
ganz offensichtlich der Fall ist,
dann st es kein Wunder,
wenn bald gar keiner mehr
Lust hat noch aufzustehen,
denke ich mir
auf dem Weg zum Bäcker
und ich denke,
Dank ihnen,
das kann doch echt
noch nicht alles
gewesen sein.

Wenn ihr euch so
einsam fühlt, wie
eure Gesichter es
mir sagen,
dann solltet ihr euch
einfach fragen,
wie es der Wärme geht,
auf diesem schönen Planeten,
erst fühlt sie sich so lange fremd,
nur um dann, rückblickend,
auf die Sonne
irgendwann zu merken,
das sie es tatsächlich ist
und gleichzeitig,
das der Weg nach Hause
ein noch sehr,
sehr weiter sein wird.

Und doch wird sie, 
wenn am Ende des Tages
die Sonne untergeht
und mit ihr vielleicht
auch der Abend
und die Nacht
und der nächste Morgen
gleich mit,
sie wird immer
eins gewesen sein,
selbst, wenn es nicht immer
warm war und
selbst, wenn es längst nicht
mehr nur selten kalt ist
und selbst,
wenn es nach ihr,
nie wieder warm werden sollte:

Einfach nur
wärmend.

Seht ihr am Himmel Lichter irren,
seht ihr die Bilder im TV,
hört ihr sie schon leise schwirren,
noch ist unser Himmel blau,

dort oben, wo die Wolken thronen,
dort oben, wo die Blitze zucken,
da wohnen bald auch Drohnen,
spucken bald die blauen Bohnen,

wie auch der Blitz Ziele fand,
wird sie genau dort einschlagen,
sobald sie trifft auf Widerstand.
Die Täter werden Menschen jagen

und weit weg verborgen sitzen,
klick. Klack. Klicken, klacken,
aus Wolken wird es Blut schwitzen,
in den Kopf und in den Nacken,

hört ihr schon den Kulli kratzen?
Der von der Liste Namen streicht,
grinsend gestrichen von Fratzen,
so lange bis die Angst erst reicht,

überall liegt sie in der Luft,
sagt das du nicht rennen kannst,
überall der Todesduft,
mit dem Verstand du übermannst.

„Juden sind’s die Pornos gucken“,
so könnt es propagierend heißen,
wer Pornos guckt, den wird’s jucken,
wird Schweine in der Luft zerreißen,

„richtig perverse gucken Schwule“,
los rennen die Perversen dann,
auf den Markt und in die Schule,
so wären auch die Schwulen dran.

Die Leiche, die im Keller liegt,
sie treibt die Täter an,
weil man über die Angst dann siegt,
wenn man auf sie einschlagen kann

und gemeinsam falscher Tugend schwört,
hängt man an der großen Menge dran.
Ihr fragt euch, ob ihr richtig hört?
So fängt der Spaß erst an…

Ein letzter Schwarm
stolzer Zugvögel
zieht tanzend
im aufkommenden Sturm
getragen vom verwehenden
Winde
trauriger Gewissheit
direkt in die rote Glut
der Dämmerung,
geschmückt mit den letzten
bunten, ungerupften
Federn,
getragen von Flügeln
aus Traurigkeit,
singen ihre Schnäbel
aus Mut
ein letztes Lied
von wahrer Hoffnung.

Im Blindflug Richtung
Zukunft,
in den Süden dieses
Lebens,
von dem niemand weiß,
wo er zu finden ist,
sind ihnen die Augen feucht
vom Treibhaustränengas,
so ziehen sie zum
Horizont,
ein letztes Mal in Richtung
wärmender Gefilde.

Nur nach der Wärme,
ziehen sie
weg von den kalten Flammen
der um sich greifenden
Erderwärmung

immer wieder gern
trampelt sehnsucht in den längst
verlassenen pfad

Die Liebe ist ein Schlachtfeld
der gebrochenen Herzen,
die Menschen zielen entstellt
im Anschlag von Schmerzen,

einfach viel zu oft ins Leere.
Von Tränen bleiben Worte,
die erlegt vom Lärmgewehre
zurück bleiben als Orte,

an denen keiner Tote zählt.
Versickern mal dort, mal hier.
Vom Lärm ins Grab gequält,
kein Schrei: Hier waren wir!

Eingedeckt mit Stacheldraht,
führt nichts zur letzten Stätte,
nicht mal ein Trampelpfad,
der Hoffnung ließ, man rette

die Worte vor dem Vergessen.
Will man sie nicht verstehen
und im Klagen, wie besessen
begraben, bis sie auferstehen?

Wird die Sonne bald versinken,
kommen Gräber Schaufeln holen,
die Löcher leben. Wir ertrinken
in Tränen, deren Sinn gestohlen.

Es sollen rote Drachen steigen,
hier, im deutschen Gegenwind,
um für Menschlichkeit Flagge zu zeigen,
ganz egal, woher sie gleich sind.

Es sollen rote Drachen steigen,
hier, wo braune Luft noch steht,
um für Menschlichkeit Flagge zu zeigen,
so lange, bis der Wind sich dreht.

Es sollen rote Drachen steigen,
hier, wo man zu gerne schießt,
um für Menschlichkeit Flagge zu zeigen,
für alle, deren Blut schon fließt.

Es sollen rote Drachen steigen,
hier, wo die Kanonen blüh’n,
um für Menschlichkeit Flagge zu zeigen,
für Orte, wo Kanonen glüh’n.

Es sollen rote Drachen steigen,
hier, wo sie Waffen senden,
um für Menschlichkeit Flagge zu zeigen,
Müttern nicht bloß Trost zu spenden.

Es sollen rote Drachen steigen,
hier und dort, wo Geld regiert,
um für Menschlichkeit Flagge zu zeigen,
für jeden, der hungernd krepiert.

Es sollen rote Drachen steigen,
überall, um Menschenskind,
um für Menschlichkeit Flagge zu zeigen,
mit allen, die noch menschlich sind.

In der Ecke liegt der Penner dort,
dem es bis eben ging ganz gut,
erst klauten sie ihm Münzen fort,
und, nur deshalb liegt er dort,
nach Inflation auch seinen Hut -

zwar gaben sie die Münzen wieder,
doch: sie ließen sich nicht lumpen,
zur Sicherheit schoss man ihn nieder,
denn: kommt der Aufschwung wieder,
da will man sich nichts pumpen.

Ihr macht mich fertig sag ich dir,
und sprech von dir und allen,
denn mehr als „Was heißt ihr?“
ist keinem bisher eingefallen!  

An Dingen hat man schweres Schlucken
und dann auch noch hart zu kauen,
liebt man nur sie, lebt man zum Spucken -
wer’s Leben liebt, wird’s verdauen.  

Während ich nach außen laut gebrüllt,
schickte ich im Inneren ganz leise,
was ich leis im Lauten eingehüllt,
mein Innerstes auf Reise.

Während ich noch lauter brülle an,
sinkt in der Flaschenpost beklommen,
was ich dir laut nicht schicken kann,
was noch nie ganz angekommen.

Wenn ich lauter werde, werde ich
im Innern wohl verschweigen:
im Innern lauter Reden will sich
dir ganz leise etwas zeigen.

Ach, wie war das eben herrlich,
mein Liebeslied, es klang so ehrlich:
vermissen, leben, lieben wär
mein Leben, doch ich merkte nicht mehr:
Ich krächz es an die Welt bloß raus
für Theater, Blumendank, Applaus,
wie angeblich diese Liebe ist
in der Hoffnung sie vermisst,
gesetzt dem schlimmsten Falle dann
mich, falls ich es nicht mehr kann.

Es klatschte laut und schrie stumm
ganz wunderbar das Publikum,
Plüschtiere und Rosen,
BH’s, Herzen und Unterhosen,
flogen mir im Traume zu,
von dem ich glaubte, der seist du.
Es klatschte stumm und schrie ganz laut,
jeder mich an, der sich nicht traut,
um im Schlau schwätzen, Finger heben,
besten Gewissens die Lüge zu leben.

So stand ich da, auf meiner Bühne
und weinte, als vermeintlicher Hühne,
meine Tränen laut für die,
denen ich schwor: So werde ich nie.
So stand ich, wusst nicht wo und wie
und war beinah so fast, wie sie,
weil man das Leben lieber hasst,
als es zu machen, wie es passt -
wie die, die ihr das Leben lasst.
So war ich eben. Doch nur fast.

Ich war fast wie du, bitch
und schrieb lieber großen Kitsch,
statt stolz zu sein, die man bitch nannte
stoß ich mit Stolz von der Bettkante,
und nehm sie in den Arm,
halt sie fest, halt sie warm,
bevor ich anfange, wie ihr zu ticken
und das Elend noch zu ficken.
Nur vom Fluchen hingerissen,
fing ich leise an, mich zu verpissen,

nur zwischen den Zeilen, in jedem Wort,
stand es dort: Liebe fort.
Statt stolz zu sein, das ich noch weine,
bin ich, wie ihr, ganz alleine,
gab ich es klamm und heimlich auf
und sang mein eignes Loblied drauf.
Ich machte Wahrheit aus der Lüge,
im Zuge meiner Selbstbetrüge,
weil es leichter ist, schnell zu schießen,
statt ehrlich zu sagen: Tränen fließen.

Was Zweifler, Blender, ich nicht sah:
Ich war, wie ihr. Beinah,
denn ich glaubte mir und bog
die Liebe, die ich log,
aus Liebe zum Leben zur Lüge,
weil ich das Leben lieber ausschlüge,
als ohne Liebe zum Leben zu leben, 
aus Weigerung, sie aufzugeben. 
So wurden aus Lebensliedern, im Applaus,
mir falsche Liebeslieder draus
und ich hoffe, ehrlich, sie bleiben nicht stumm,
bis sie schweigen, weil ich weiß: Es geht auch anders rum.

Das Schicksal ist jedem gerne Hure,
der dem eignen Leben abgewunken.
Wer sich verlässt, folgt seiner Spure,
den versorgt’s mit Höhepunkten.

Das Schicksal lässt dir keine Wahlen,
reitend will’s auf jedem sitzen.
Wer bereit ist, seiner selbst zu zahlen,
darf drunter gerne Wonnen schwitzen.

Wer’s Leben liebt? Lässt es links liegen!
Ein jeder kann sich selbst erheben!
Wer freien Willen hat, der kann nur siegen!
Leben ohne bedeutet: Zuhältern geben.