Gedichte des Tages    Slov ant Gali und Gäste                  

1: Vorgeschichte

Es war einmal ein Unterhemd,

das war sehr wenig nur verklemmt.

Es wollte sich nicht mehr verstecken,

und Sprüche klopfend Träger necken.

Ich würd dich schmücken mit Gedichten,

würdst du aufs Oberhemd verzichten,

sprach es zu einer Männerhaut,

die sehr athletisch war gebaut.

Du kannst dich voll zu uns bekennen

und mich von nun an T-Shirt nennen.

Es steigt der Groupy-Mädchen Zahl,

stellst du dich ihnen bloß zur Wahl.

Du bist schon mit mir ohne Fehl,

streifst du mich ab, … ein Chippendale ..

So sprach das holde T-Shirt zart,

und mancher Muskel wurde hart.

2: Der traurige Teil

Ein Mann mit Bauch der Marke Quall

sah den Erfolg von diesem Fall.

Und wabbelnd riefen Brust und Bauch:

Was der da macht, das könn´n wir auch!

Der Mann war spruchkreierend klug,

von denen hatte er genug.

Nur ist es schlabbernd schwer gewesen,

den Text auch wirklich ganz zu lesen.

„Zu meiner Manneskraft Plaisier

brauch ich mal Girls und mal ein Bier.

Nun schaut mich nicht so zweifelnd an:

Ich kann´s beweisen. Ich bin Mann!“

Aus allen Hemdenecken schaute

der Haare Busch, der längst ergraute.

Und weil der Mann nur tonvoll prahlte

und keine Star-Trek-Rechnung zahlte,

geschah´s, dass nicht ein einzges Girly

fand sich bereit zum Spiel am Purly.

Bald war des Jugendlebens Braus

für diesen Möchte-Arni aus.

Fehlt dir für solchen Zweck die Knete,

hilft sie dir nicht, die Shirt-Tapete.

Du wirst auch nicht zu einem Wiesel

durch Doppelldosis Moschus-Diesel.

3: Die Moral von der Geschichte

Die meisten Groupies sind doch gleich:

Du wirst erst Mann, bist du auch reich.

Ansonsten kommt´s, dass du erschreckst,

sobald du dich verkehrt bedeckst.

Wir finden manchen Körper niedlich,

auch wenn natürlich unterschiedlich,

jedoch das Individuelle leidet,

wenn es nicht angepasst umkleidet.

Die ungewollte Körperfülle

verberge unter Kleiderhülle

in locker drum drapierter Weite …

sonst wirst du optisch glatt zur Pleite.

Es ist egal, was Mode ist,

sie weicht halt ab bei dem, der frisst.

Und gegen Individität

hilft keine Watchers Hausdiät ...

Marianne Faithfull The Ballad Of Lucy Jordan Lyrics

Songwriters: SHEL SILVERSTEIN

http://www.youtube.com/watch?v=7yvFyZWD8PM#

Aufs Rad gebunden

nackt dem Gelächter der Sonne

ausgesetzt

zittere ich ihm entgegen

deinem lang entbehrten Kuss.

Willst du uns nicht mehr,

wimmern alle Poren,

dann dreh wenigstens

das Rad,

dass vor Schmerz

wir den Schmerz vergessen!

Schweigt, ihr Kleinlichen!

Bindet sie mich

wieder los,

schafft ihr freier Kuss,

wofür ich sie

vergeblich gefesselt.

Sollte ich deine Liebe

vergessen haben,

würde das

Gefühlsthermometer

minus 273 Grad

anzeigen.

Die Luft

versuchte vergeblich

mich zu umstreichen.

Sie fiele

als kristalliner Schnee

auf den Boden

um verdampfend

fern von mir

wieder sie selbst

zu werden.

Also küss mich,

damit ich deine

wie keine Liebe

nicht vergesse, denn

du meist es doch gut

mit der Luft,

die du atmest ...

Und sie werden uns

immer weiter verraten.

Und sie werden uns

verleugnen und meucheln.

Und sie werden uns

die Rattenfänger schicken,

damit sie uns die Kinder

zum letzten Tanz holen,

damit sie als Helden

heim gebracht werden.

Der da bezahlt wird,

von Amtes wegen

die Verfassung zu vergewaltigen,

hat frische Stalinbilder

tragebereit.

Die Fotografen sind bestellt und

die Filmer, um zu zeigen,

das da sind solche

gestrigen Gulak-Götzen-Genossen.

Ich werde böse Trauer

in mir tragen.

Karl, du warst so schön

naiv wie ich.

Du meintest, wenn ein

Balkon das Wort

Sozialismus

trägt,

dann reicht das,

damit der gerade beendete Krieg,

der so sehr zu viel war,

wenigstens der letzte,

de je sein würde.

Na, dafür hattest du

Mörderkugeln verdient.

Dein Ruf an

Menschen darf nicht

verhallen.

Und ich zähle

tausend um tausend um tausend

Ohren,

die dich hören und

dein Lied weitersummen.

Und ich richte mich auf

an dir:

du hast als Einzelner

selbst gedacht.

Manchmal

möchte ich

liegen bleiben dürfen.

Deine Blicke

warum können sie

mich nicht streicheln

Armer kleine Junge

Hast du dir weh getan?

Und ich sage

schwächer noch

als ich wirklich bin

ja

Und du setzt dich,

lehnst meinen Kopf

an deine Brust,

bis sich das

unbändige Steh-auf

an mir meldet.

Ohne dass ich sie sagte,

hörst du die

1001 Wahrheiten,

wie gern ich dich habe,

und sollte ich sie einmal alle

ausgesprochen haben,

so fange ich

von vorn an,

weil du wahrscheinlich

die ersten

längst vergessen hast.

Manchmal

sagt ein inneres

Manchmal,

nun steh endlich auf!

Wie soll sie sich anlehnen an

deine Brust.

Vielleicht

möchte sie das

gerade jetzt.

Ich sitze hier so für mich hin

und NICHTS zu dichten war mein Sinn.

Da springt mich die Gedankenflut

wild an - dazwischen manches wird wohl gut.

Ich frage euch, was sollt` ich tun,

ich wage nicht, mich auszuruhn.

So plündre ich in Goethes Grabe,

was mir sonst fehlt an Dichter-Gabe,

bei Heine, Busch und vielen andern,

die nur als Geister erdseits wandern.

Sobald mir die Ideen fehlen,

nutz´ ich die Chance, sie still zu stehlen.

Das wird nur peinlich, wenn´s wer merkt,

sonst fühle ich mich noch gestärkt.

Wohl dem, der seinen Dichterlohn

erplündert aus der Tradition.

Die glauben, alles neu zu sagen,

den´n fehlt doch Brecht im Dichtermagen

und Rilke, von der Vogelweide

und Mörickisches Wortgeschmeide.

Wer nicht die alten Meister ehrt,

ist neue Meisterschaft nicht wehrt.

Wer ruft da laut, auch ich bins nicht?!

Eh, du komm her: Mach dies Gedicht

doch besser mit sehr schönen Worten,

die noch die Jungfernhäutchen horten

bei dem Gebrauche zum Bedichten.

Dann kannst du über dies hier richten.

Geschlagen durch das alte Jahr

hör ich dich leise wimmern.

Du siehst vor allem die Gefahr,

es wird sich alles noch verschlimmern.

Was bist du für ein armer Wurm,

der sich am Boden windet.

Durchblutet wird die Haut im Sturm,

wenn der dich standhaft findet.

Solch Worte sind so unmodern,

in Zeiten voller Spiegel.

Nur Ich und Ich, ein Wir ist fern,

ich werf ins Glas den Ziegel.

Und ich erkenn, du bist ja ich,

du spiegelst mein Verzagen.

Du zeigst mich wenig ritterlich

beim Jammern und beim Klagen.

Ich schau mich um nach einem Du,

mich daran aufzurichten,

das mich bestärkt, ganz ohne Ruh,

zum Kämpfen, zu Gedichten.

Noch leck ich zwar mit Zungenkraft

Blessuren, alte Wunden.

Doch hab ich mich schon aufgerafft

für zwölf umkämpfte Runden.

Und wieder beginnt ein neues Jahr,

ich hab gute Laune, so scheint´s mir sogar.

Zwar hat´s keinen Sinn, ich fall immer herein …

Aber lasst mich doch einmal zufrieden sein.

Es ist ein Gefühl, zwar ganz ohne Sinn …

aber herrlich genussvoll, als ob ich glücklich bin.

Ab Morgen quält wieder die ganze Welt,

ab morgen, da zähl ich, was mir fehlt an Geld.

Nur heute, da gönn ich mir einen Tag,

an dem mir alles gefällt, an dem ich alles mag.

Ich trällere leise ein bescheuertes Lied.

Er ist niemand da, bei dem ich das vermied.

Ich kraule schmunzelnd mir das Kinn -

Das hat wie der Rest auch keinen Sinn.

Das sagt´ ich inzwischen zum dritten Mal?

Dann hört endlich weg – ihr habt ja die Wahl.

Ich bin mit der Stimmung so penetrant,

weil ich niemand zum Teilen des Augenblicks fand?

Ich beginn gleich zu heulen, du böser Schreck.

Die herrliche Laune ist endlich weg.

Vergessen sind alle vergnüglichen Lieder.

Nun habt ihr mich endlich als Meckerer wieder!

Zeit

Öl

in vielen Kannen.

Du schüttest sie

von einer kleinen

in eine größere.

Du siehst den Strahl.

Du wunderst dich,

warum deine

kleine Kanne

nicht leer,

die größere

nicht voll wird.

Ist dir nicht aufgefallen,

dass auch die größere

sich über eine

noch größere

und immer so weiter

gebeugt hält?

Aus der größten,

die du nicht siehst,

tropft Öl nach

in die deine.

Irgendwann

war es

vielleicht

golden und klar.

Inzwischen

ist es

schwarz und tranig,,

zu faul,

sich aus den vielen Kannen

immer neu

zu lösen.

Ich sehe einen Menschen

am Rande der Kannenwelt

dümmlich grinsen.

Die Flamme aus seinem Feuerzeug

tanzt herbstbunt

in sauerstoffiger Luft.

Bald wird sie sich

am alten Öle

neu sättigen.

Der Mensch,

der grinsende,

denkt noch,

dann begänne für ihn

eine neue Zeit.

Es singe, wem gesang gegeben,

der macht unglaublich schön das leben.

Doch manchmal ist die sangeskraft

zu quälend für die nachbarschaft.

Weil wände häufig hell und hörig,

ist mozarts nachlass reichlich störig

Und auch im badewannenwetter

ist tochter / sohn des hauses retter,

Wenn selbige erwachend fragen,

wörüber mag die katz wohl klagen?

Tratst ,vater, du bei einem tanz

ihr aus versehen auf den schwanz?

Wo ist es nur das arme tier;

ich sucht´ es überall … nun hier …

Du magst es noch nicht gänzlich fassen:

du sollst das singen bleiben lassen!

Irgendwo liegt die große Schatzkiste.

Du hast die Karte zum Schatz.

Du hast deine Mannschaft.

Du hast das Werkzeug.

Du denkst dir: Erfolg!

Du findest die große Schatzkiste.

Du gebrauchtest deine Karte.

Du konntest dich auf deine Mannschaft verlassen.

Du konntest dein Werkzeug richtig einsetzen.

Du findest einen Zettel: Geduld.

Irgendwo in naher Ferne

fährt ein fremder Fänger,

der nicht noch eines weiteren Schatzes bedurft hätte,

mit dem Ziel deine Hoffnungen beladen davon.

Deine Mannschaft vergisst dich bei der Abfahrt.

Deine Karte bleibt dir und dein Werkzeug.

Ich frage dich:

Wirst du graben?

Früher …

was musste man alles

tun

um Freundschaften

zu bekommen

am Ende sogar

sich als Freund

bewähren!

Klar

man hatte dann auch

nur wenige.

Heute

genügen zwei Klicks

mein willst du

und dein Bestätigen

schon bist du

mein Freund Nummer

eintausenddreihundertdreiunneunzig

und hast mich

schon vergessen.

Den Freund von früher

finde ich

vielleicht einmal

wieder