Gedichte des Tages    Slov ant Gali und Gäste                  

Auf einer Weltzeit

Casting-Show

Universum sucht den Superstar

mault Gott,

er habe sich doch extra hierfür

den Bart abrasiert,

doch die unerbittliche Jury findet,

so schöpfe er

nicht genug Quote

und außerdem sei der einzige 

Werbespot für Rasierklingen

bereits besetzt

mit homo sapiens

Manchmal ist es Kunst,

charakterlos zu sein,

und den Stürzen zu entgehn

auf den Wegen voller Schleim.

Und dann lacht man

halblaut nur

über all der Vögel Pech,

die in der Spur

ausgeglitten sind und wech.

Geh ich also still ins Bad,

Hose, Hemd in die Maschine.

Find mich selber blöd und fad,

hätt im Arm gern eine Biene,

die mir sagt, ich sei ganz toll.

Nix, ich sauf mich einfach voll!

Wann kommt mal der gute Tag,

der mich mag,

wann ich mich mag, 

Und (es gibt kein Zeilen Lohn,

weiß, den Reim, den hatt ich schon:)

wann nur ist mein ganzes Pech

endlich wech ...

(eine mögliche Fortsetzung von Brunhild Hauschilds Muttertagsgedicht ...)

... Morgen ist er dann vorbei,

Mann, dann bin ich wieder frei.

Sag der Astrid flott "Hallo!"

Deren Vorbau macht mich froh.

Sollte heut bei Sonnenschein

neben Fred beim Fußball sein.

Der nennt mich ne Pellkartoffel,

sieht mich stehn unterm Pantoffel.

Neben mir, die alte Liebe

die verlor die grünsten Triebe.

Nach der dritten Mutterschaft

fehlt zum Blühen ihr die Kraft.

Uff, auf welchen Nebenwegen

kommt uns Fred mit Frau entgegen?

Diese alte Pellkartoffel

steht wie ich unterm Pantoffel ...

wie richtig wir eine sache verstehen

hängt ab vom punkt

von dem aus wir sehen

die weisheit ist fade

ich kann sie dir schenken

doch eigentlich kannst du ja selber denken

doch seh ich mich um in deutschem lande

dann versteht solch banales nur mancher am rande

bei den meisten ist´s mit denken ziemlich dunkel und stille

ihre augen die sehen durch der medien brille

die kaschiert dann die gründe zu rebellischem groll

zum gemälde um

das so bunt und so toll

Wenn du mit offnem Blick

durch dieses Leben gehst,

dann kann es dir geschehn,

bevor du einst verwehst,

dass du als Kunstwerk schon

dir gegenüberstehst.

Du sagst dir ganz verblüfft,

so hab ich das gedacht,

nicht anders wärs Gedicht

von meiner Hand gemacht.

Und in des Schreibtischs Fach

ists fast zu End´ erdacht.

Ein Bruder dir im Geist

hat schon sehr oft gelebt

und was du heimlich denkst

zur Sprachkunst längst verwebt

und Marken auch der Post

zur Menschheit drauf geklebt.

Ist alles schon erdacht?

Frag dich das nicht zur Qual.

Du bist trotz alledem

die allererste Wahl.

an

Ach wär ich ein Gedichtcomputer,

das wäre ganz genüsslich fein,

so eine Art Gedichterbluter:

Wer will, steckt eine Münze ein.

Heraus kommt, was er sonst so spricht -

nur als Gedicht.

Allein es hält die liebe Muse,

hätt´ ich am Wortspiel gern genascht,

verschlossen mir die weiße Bluse,

sodass mich schrecklich überrascht,

was mich beim Dichtversuch erhascht.

Mitunter hat, was oben drin,

an Wortgemüse Gartensinn.

Dann zupf ich allen Wegerich

und freue mich.

Beim Hirnscan säh´ man mich wild tapsen,

verbinden dort und hier Synapsen

und nachher geistig greisend japsen.

Ein Countdown steigert die Gefahr,

nun reimt sich noch ein Versepaar ...

Der letzte Vers sieht mich verklapsen ...

Es gibt Krankheiten

sagt der Doktor

denen sind wir noch nicht Herr

Wir kurieren die Symptome

erhalten uns am Existieren

warten auf das offene Ausbrechen

und dann

sterben wir

Manche Krankheiten

erschufen wir selbst

als wir noch nicht

gesund sein konnten

Immer, wenn ich leidend glaub,

ich schaffe wieder etwas nicht,

dann fang ich an, schreib ein Gedicht,

und stelle mich den Sorgen taub.

Was anfangs ich beginnen wollte,

liegt weiter unerledigt rum.

Doch bringt es mich nun nicht weiter um:

Zum Grund, weshalb ich mit mir grollte,

kommt einer, der mir Freude zollte.

Du meinst, ich müsste glücklich sein

bei solchem sonnigen Gemüt?

Vergeblich red´ ich auf mich ein:

Bleib doch von traurigem Geblüt -

Verschenke ringsum guten Rat,

doch fehlt die Kraft zur eignen Tat …

Was gibt es Schöneres auf Erden

als zweitmals zu nem Kind zu werden,

verrückte Orte auszuhecken

beim Ostereiernestverstecken.

Allein das Fest hat leider Tücken:

Es bringt sie ganz oder in Stücken

die Sippschaft, die in Ferne wandelt

und selten nur voll Liebe handelt.

So fühlt man sich in diesen Tagen

dem Jesus gleich ans Kreuz geschlagen.

Wie dehnen sich Familiensorgen,

bleibt man nicht putzend weit verborgen.

Man macht ein freundliches Gesicht

zum Bösen, was die Tante spricht.

Wie sieht man ihren Hintern gerne

verschwindet er dann in der Ferne.

Das Chaos nach der Flut der Gäste

vergisst man bis zum Weihnachtsfeste ...

Verdammt, nun ist es mir passiert:

Ich hab das Osterfest vergessen.

Und wer in meinen Kühlschrank stiert,

kann keine Eier essen.

Kein weißes, braunes, keins bemalt,

nichts kochbar, nichts zum Braten.

Hab nicht ein Freilandhuhn bezahlt,

hab nur noch drei Tomaten.

Bei mir blökt auch kein Osterlamm

nicht mal ein Milka-Hase

bekommt sein Kunstnest hier zusamm´

versteckbar tief im Grase.

Doch weil ich keine Kinder hab,

die Ostermumpitz lieben,

kann ich, bis mal ein Enkel kommt,

mein Osterfest verschieben.

Einer von euch

wird mich verraten

Ihr werdet mich

alle verleugnen.

Welche Revolution

es auch immer sei

sie wird von

Menschen gemacht.

So oft blieb´s leider ungesagt

in grauer Täglichkeit: dass ich dich liebe.

Du warst ja nah, ob´s nächtet oder tagt,

und Staub wird unbemerkt zum Sand in dem Getriebe.

Erst später dann an weit entferntem Ort

ließ ich dich reich in Worten tanken,

schickt täglich Mails,

doch auch nur in Gedanken,

ja, ich seh es ein,

und unsre Telefone fühlten sich allein,

denn, nein ...

an Gründen fehlt´s

nie, die Worte, kaum geboren, zu verschlucken

und nach dem, was wichtig schien, zu gucken.

Vielleicht ist gerad der allerletzte Tag -

wie kommt es nur, dass ich das Wort nicht sag?

Der alte Schrankenwärter hat gewusst

um seine Wichtigkeit im Leben:

Er konnte nahe Menschen vor dem Rasen wahren,

das fest im Schienenbett gebannt vorüberzog.

Es fröhnte jede Seite ihrer Lust:

Das wohl gezähmte In-die-Ferne-Streben

und das in Schneckenhast erkennende Erfahren -

sie schäumten beide in des Tages Trog.

Längst ist der alte Schrankenwärter weiser Würmer Futter

und wer da rasen darf entscheidet einer Taste Druck.

Ich schaukle rostend auf nem alten Kutter,

erlaube mir nen kleinen Schluck ...

und ignorier´ der Drohnen Monitore

auf einer weltentleg´nen Empore.