Gedichte des Tages    Slov ant Gali und Gäste                  

Wenn wir auf lyrischen großen Fahrten sind, kommt erfreulicherweise nicht nur, aber eben auch Sebastian Deyas "Flaschenpost" an. Auch Gunda Jaron erinnert daran, dass "Heiße Liebe" nicht in "Liebe m.b.H." gesucht werden sollte, sondern in ""Querfeldein ist nicht immer geradeaus" ... zumindest was den Titel betrifft:

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Ja, sie hatten es gerochen,

so viel Blümlein warn gebrochen

und in der Idylle Krume

suchten sie die blaue Blume.

Sehnsucht nach vergangnen Zeiten,

als noch alles besser war.

Wollten also rückwärts reiten

in der Blume Friedensjahr.

An die Stelle Mensch als Vieh

träumten sie sich Harmonie.

Harmonie ist ganz vergangen

Zeit des Mülls hat angefangen.

Aufgeblasen ohne Ecken

werden Säcke uns zur Blume

nichts bleibt mehr, sich zu verstecken

längst vergiftet junge Krume

Ja, wir könnten uns noch riechen,

wenn wir in die Säcke kriechen

Wir sind Müll erkennt das Kind,

das noch sieht, das noch nicht blind

Einmal noch vor Liebe strotzen

und mit Manneskräften protzen.

Einmal noch am Strand dich lieben,

dort, wo wir´s zuerst getrieben.

Einmal noch erfüllt von Macht

jahrelanger Hochzeitsnacht.

Will zu gar nichts mich verpflichten,

doch vom Sternenflug berichten,

den erlebt in Alles Weite

wir nun haben, Seit an Seite.

Denn wir sind zurückgekommen,

haben zittrig Platz genommen.

Und im letzten Erdenhaus

tauschen wir Erinnrung´n aus.

Wasser wusste bald nicht mehr,

waren´s -ide oder -ite, war es schwer,

all die Stoffe, die als Lösung meerwärts schwammen,

war´n sie beigemischt auch beim Verzehr

wollte das noch irgendwer

oder setzte es ein Streichholz schon in Flammen.

Und es wurde abgefüllt,

dass der Durst zuerst gestillt,

doch man musste sich die teuren Flaschen leisten.

Von den andern wurd´man krank,

ganz unmerklich, Gott sei Dank,

So sah´s aus, das Schicksal von den meisten.

Etwas Strahlung kam dazu,

ganz allmählich war dann Ruh

erst die Schwachen, Kleinen, dann die Feisten.

Frage an die Leser: Hätten Sie erwartet, diese "Flaschenpost" von Sebastian Deya zu erhalten? Gut. Dann erkennen sie auch sofort Slov ant Galis "Beetspuren" ...

Und als es vom Himmel Gedichte regnete

und der Sturm die Verse auch gegen meine Fensterscheiben schleuderte,

da riss ich alle Türen auf und

begann zu schreiben.

Also hatte die Sintflut begonnen,

dachte ich,

doch kein Noah rief mich

in sein abgeDICHTEtes Boot.

Siehe da: Der Herr lachte.

Ich aber ertrank im Ozean voll Strophen und

niemand war da,

meine Lieder zu hören.

Sind wir nicht alle Marionetten?

Hängen am Leben, hängen an Ketten

wie haftende Kletten.

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Ob NSA

ob BND

Sie verbiegen uns, wie sie uns gerne hätten.

Das sind die Helden, die Welt zu retten.

Das sind die Puppenspieler im Dunkeln,

die Strippenzieher, die listvoll kunkeln!

Wir spielen mit auf der Bühne des Lebens,

wir strampeln, wir schweben, doch stets vergebens

am seidenen Faden oder am Strick,

sie haben uns alle immer im Blick.

Wir reagieren, ohne zu denken,

lassen uns blindlings von ihnen lenken,

mit Werbekrimskrams erfreut beschenken,

wie Holzpuppen, die sich die Glieder verrenken.

Wir sind und bleiben Marionetten,

Wir sind ein Volk--von Holzköpfen -- wetten?

Wie das wohl ist
wenn dein Wagen
in die Elm Street einbiegt
und dein Gesicht
dutzendfach schimmert
in den Prismenaugen
der Zielfernrohre
Scharfschützen auf den Dächern.

Ob du
Zapruder zugewinkt hast
wie jedem stolzen Amerikaner
der am Wegesrand stand
mit Wimpeln & mit Popcorn.

Wie es wohl ist
wenn dein Hirn
in groben Brocken
auf dem Heck landet
und deine Frau
kreischend
die Reste einzusammeln versucht
wie eine gute Hausfrau
oder was sie sonst so
für die Journalisten spielte.

An was du wohl gedacht hast
in diesen Sekunden
an die Nation
an Jacky
oder doch nur die drallen Titten
dieser Blondine
die dir ein Ständchen
zum Geburtstag sang.

Auch die ist weg
in einer Woge aus Kotze
und Tabletten
und Einsamkeit.

Der Traum ist aus
in fernen Ländern sterben Menschen
und auch du
konntest dich nicht
gegen die Waffenlobby stellen
ihr den Reibach versauen.

Hier in Texas
regeln wir die Dinge
auf unsere Weise.

Sprich´s nicht aus, das letzte Wort,

sage nicht, nun gehst du fort.

Sollte das schon alles sein?

Denk, auch du bist dann allein.

Nein, ich ging schon lange fremd.

Wusch für dich nur´s Oberhend.

War dir wie ein Mobiliar,

war dir nützlich Jahr um Jahr.

Ach, das kannst du nicht verstehn.

Ließ manch Tipse für dich gehn.

Obwohl sie ohne Wartezeit

machte mir die Beine breit.

Alter Sack, nun denke nicht,

dein allein wär der Verzicht.

Mancher Tennislehrerstock

bot sich an für mich ad hoc.

Was die beiden aufgewendet,

hat die Ehe schnell beendet.

Outingorgienmoment

schloss es aus das Happy End.

Weil die beiden so erfahren,

es verging vor vielen Jahren.

...

      Habt ihr gedacht, die Staat gewordene Unmenschlichkeit lässt sich ganz unbemerkt aus den Schlagzeilen wieder tilgen? Vielleicht habt ihr Recht: Frontex sagt "Jeder ist sich selbst der nächste" und "die Jacke ist uns näher als die Hose". Ja und es sind ja auch NUR ein paar nicht konformistische Jugendliche und Künstler eben, die nicht Ruhe geben wollen. Aber zum Glück gibt es die noch, die, wie Thomas Reich, "Das Flüchtlingsboot Ophelia" das dumme Mahnen nicht lassen können.

Ich bin da nicht so aktuell und erinnere daran, dass man manchmal mitgemacht haben sollte, worüber man ein Urteil spricht:

Slov ant Gali: Absurd erscheinender Vergleich – nur für DDR-Bürger verständlich ...

Manchmal möchte ich

liegen bleiben dürfen.

Deine Blicke,

warum können sie

mich nicht streicheln:

Armer kleiner Junge.

Hast du dir weh getan?

Und ich sage

schwächer noch, als ich wirklich bin,

ja.

Und du

lehnst meinen Kopf an deine Brust,

bis sich das Steh-auf

an mir meldet.

Du hörst die 1001 Wahrheiten,

wie gern ich dich habe,

und sollte ich sie einmal alle

ausgesprochen haben,

so fange ich von vorn an,

weil du wahrscheinlich

die ersten längst vergessen hast.

Manchmal höre ich ein inneres

Nun steh endlich auf!

Wie soll sie sich anlehnen an deine Brust.

Vielleicht

möchte sie das

gerade jetzt.

So manch moderner Dichterhühne
nimmt Gedichte her als Bühne
ausgeleuchtet in Selbsterhellung
zur weltmännischsten Selbstdarstellung

Wäre er dabei nicht so kreativ
spräch einfach es aus! Demonstrativ,
dann käme manch sinkendem zur Not
ein Gedicht heran als Rettungsboot

Der ginge dann nicht einsam baden
wenn’s bloß käme, um ihn einzuladen
auf ein kleines Stück Gemeinsamkeit
ruhig treibend auf dem Strom der Zeit

Dann würden selbst sie doch beim Kentern
manch neues Ufer doch noch entern
ohne die Angst nach dem Ertrinken
dann im Vergessen zu versinken

Scheint auf unsrer Fahrt gen Flammentod
den Moment für zwei das Abendrot;
es müssen mehr als zwei nicht finden!
Ein kleines Bötchen zum Verschwinden

Bringt es euch um die Kaltwetterfront
treibt es lange noch am Horizont
während moderne Dichterhühnen
versinken bloß mitsamt der Bühnen