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31. Dezember 2008
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14:54
Übern Ozean
Geholt die Totenasche des Dichters.
Wind trug sie, Wind aus Feuern,
Behütend, heißen Sinns.
Der Ruhelose. Der mit der
Verlorenen Furcht, der mit dem
Großäugigen Blick, der Zergliederer.
Der die Dinge benannte,
Wie er sie sehen
Musste.
Tritt näher.
Es spricht Henri. Leg
Deine Hand auf die Stele, du spürst
Es klopfen, Lavagestein aus dem
Herz unsrer Erde.
Wie kalt es ist. Unterm Schnee
Ewiges, letztes Warnen. Die eine
Lebendige Nelke, rot blüht sie
In deiner Hand.
