Gott sah hinab zur grünen Insel,
hat einen Engel hingeschickt,
der hat mit kräftigem Gewinsel
als Mensch das Licht der Welt erblickt.
Im Monat März in Ballyshannon
kam Rory Gallagher zur Welt.
Ich will es einen Glücksfall nennen,
denn dieses Wesen war beseelt.
Wie einst des Himmels Sphärenklänge
sog dieser wundersame Knilch
die alten keltischen Gesänge
voll Gier aus Erins Muttermilch.
Er spielte morgens auf dem Töpfchen
auf seiner Mundharmonika
und nickte mit dem Lockenköpfchen
zum schwarzen Blues aus USA.
Lernte das Lied vom Staub der Straßen
vom starken Cú Chulainn, dem Hund.
Es liebten über alle Maßen
die Mädchen seinen wilden Mund.
Es sind die Finger sehr behende
über die Fender weg gepest.
Er wurde bald schon zur Legende
mit seiner Supergruppe Taste.
Es hallten wider die Arenen
vom schönsten Bluesgitarrenklang.
Dem Saitenspiel galt all sein Sehnen
vom Anfang bis zum Untergang.
Er trank noch eine letzte Flasche,
flog dann zum Himmelszelt zurück.
Es thront sein Denkmal auf der Asche,
es bleibt für immer die Musik.