Siggi sentimental
Wenn der Käfer auf dem Finger
seine Flügel ruhen lässt,
Wenn der Kuss vor zwanzig Jahren
auf der Haut brennt, ist `s sein Fest.
Wenn schon angemoste Liebe
lügt ihm frech die Taschen voll,
hält er diese gierig auf,
findet Illusionen toll.
Wenn der Menschen helle Zukunft
Traum bleibt, der im Licht zerbricht,
singt er uns ein warmes Lied,
reimt er schmachtend sein Gedicht.
Und ich steh in seinem Garten,
sehe seine Blüten blühn,
und für kurze Augenblicke
wird, was mir sonst schwarz ist, grün.