Slov
ant Gali
und Gäste
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Unter Malern
Bei Bildern
erkennt man,
wer sie gemalt
und wann.
Maler sind ein
Ich.
Ich bin
immer ein
anderes Ich.
Ich werde mir
nie ähnlich.
Man wird
deine Bilder
nicht suchen.
Sie sind nicht
einmalig.
Ich bin
nicht einmalig, aber
Ich bin
Ich.
Siebte Stunde
Die Karawane
der Ameisen
strebte
über den aufgeschlagenen
Prolog im Himmel
aus Goethes Faust
ihrem Bau entgegen
Ungezählte Füße
trafen auf
klassische Literatur.
Einem Lyrischen Ich-Erfinder
Sagst du,
du warst an dem Ort,
sage ich,
du musst der Ort
gewesen sein.
Sagst du,
du hast diesen Menschen gekannt,
sage ich,
du musst der Mensch
gewesen sein.
Sagst du,
dieser Mensch ist gestorben,
sage ich,
ein Lyrisches Ich stirbt
nie
Von Schönem
Ka / na-an / nasi / asa / wenn / olo / ani / sa ti / jana-a
Und was,
so fragte er sie,
ist der Sinn
oder
sag wenigstens
die Sprache.
Denke einfach
beim Klang
an etwas Schönes.
An alle Po-eten
und wird auch darüber gelacht
und langeweile beklagt
kein gedanke sei neu gedacht
nicht einmal neu gesagt
so bleibt ist es doch dein lied
aus deinem kopf allein
das keine gefühle vermied
es will gesungen sein
wenn dir allein es gefällt
lalalalalala
was stört dich dann alle welt
oh, tralalalala
die das Buch braucht
zum Flug
von seinem Platz
im Regal
auf meinen Kopf,
sterben
sieben
Kinder;
in der Zeit,
die ich brauche,
es zurück
zu stellen,
siebzehn.
Einen Moment
träumt meine Beule
für sie weiter.
an einem abend verkümmert
am nächsten königlich
am morgen frisch gewaschen
gelegentlich ein gnom
vollkommen unvollkommen
dann wieder wie ein dom
pathetisch erhabene worte
mit sich selbst verspottendem sinn
dazwischen ein wenig mimose
die ich gelegentlich bin
ein eingebildeter dichter
der eingebildet nicht ist
doch im großen wie im kleinen
wahrheit und wärme vermisst.
Ein bisschen gutes alleine
hat mir noch niemals gereicht,
warum nur bin ich das aber
das hofft und misst und vergleicht
das mit heruntergelassenen hosen
und narbengeschmückter haut
im allerdunkelsten winkel
sich strahlende zukünfte baut
lebenserhaltende träume
bei nachtwolkenfinsterem licht
im regen stehend erklär ich
gedichte die schreibe ich nicht.
Ich möchte mich bei allen bedanken, die meinem Kampf um ein Gedicht für jeden Tag dieses Blog-Jahres etwas Gutes abgewinnen konnten. Ich entschuldigen mich für die schwachen Tage; ich verweise auf den unmöglichen Wunsch, alle Mittel wenigstens ausprobiert und damit es jedem recht getan zu haben. Ich weiß nicht WIE viele ich zwischendurch wieder vergrault habe, aber ich weiß jetzt auch: Ich habe es gekonnt ... und ein paar Gedichte fallen mir schon noch ein (und der Platz für Gäste ist ja nun da...
Euer
Slov
den Menschen
das Feuer großer Worte.
An Kordillerenfelsen geschmiedet
dem Schnabel des Kondors preisgegeben
fallen Fasern
deines nachwachsenden Fleisches
auch
in meinen Mund.
Kläglich quellen sie
zu traurig
kleinen Gesängen.
mein freund der sprach
der urknall ist längst riesenout geworden
weil jeder ihn gebraucht
im süden wie im norden
egal obs passt oder auch nicht
das bild ist wahrlich wenig töpplich
was bringt das für ein wortgericht
als sagt´ man ewig göttlich
und frage nun noch weiter sprach
er ob es ihn je gegeben
ein vorher gibts vor jedem krach
ob in natur in lyrik oder leben
und wenn dirs wirklich mal gebricht
an bildern für ein liebsgedicht
dann schreib es nicht
dann schreib es nicht
weil du mir sekundieren musst,
minutiös festhalten,
wie viel Kämpfe du mir
stundest.
So vieler Tage Werke
machen mich zum Wöchner,
dem es am Monatslohn fehlt.
Die Jahre meines Lebens
sind trotzdem dicht gefüllt.
Dein allein
ist leere
Ewigkeit.
vergeblich
die grim(m)assen
letzte tränen waschen
schützende schminke
aus gegerbtem gesicht
tropfen
in züngelnde flammen
farben
des grillfeuers
verweigern sich
schmeichelndem reim
auf der kannibalenfeier
schlucken hungrige noch
ihren speichel
bald werde ich
gar sein
blind gemischt
kleckse ich
fremde zeiten
an die staffelei
der gerade gelebten stunde
damit mir verbleibende Monate
für die Jahrhunderte
die mir nicht entgehen sollen
Sinn keimen.
manchmal
beneide ich sie
in widriger welt
sammeln sie
selten anfallendes nass
um ihr grün
um ihre leuchtend bunten blüten
durch dürstende staubigkeit
besseren wettern
zu erhalten
liebevolles streicheln
begehrend
bleibe ich besser
dünnhäutig
wie ich bin
hat er dieses vorm verändern bemerkt
wird sein selbstwert vom klatschen bestärkt
dieses macht ihm vielleicht neuen mut
dass der selbstzweifel kurz einmal ruht
und im eifer wird weiteres gut
damit könnte der blick sich ihm weiten
wie wir sehn jedes ding hat zwei seiten
ich verliere
was ich gestern
nicht besaß
ich schäme
mich heute
des langen löffels
schenkt mir
für morgen
eine trommel
(Slov ant Gali)
geld ändert alles
tönte die band
als sie
keines hatte
nur nicht uns
geld ändert alles
sang die band
als sie
so viel hatte
nur nicht uns
ihren alten spiegel
versteigerte die band
für die
welche keinen haben
geld ändert alles
(Slov ant Gali)
vielleicht
hättest du mich
nicht verlassen
hätte ich
in jener nacht
nicht so viel
schwäche gezeigt
vielleicht
wärest du dann
nie künstlerin geworden
die so treffend
über die schwäche
des mannes
geschrieben
vielleicht
wären wir
beide
buchhalter
so wie andere
die wir
nicht sind
die katze
die islam
heißen wollte
sang weiter
vom zug
gegen den hass
für eine
besseren welt
denkt sie dinge
die kommen
und schmeichelt nicht
alten ohren
der friedenszug findet
keine gleise
im land des götzen
darf nur bekehren
wer panzer pflanzt
fahren wir singend
in unsere stille
(Slov ant Gali)
ich bin der schatten
an deiner wand
lösch es nicht
das licht
erst dunkel
ohne schatten
zerstört dir mein gedicht
(Slov ant Gali)
in meinem terrarium
warten
identitäten
auf die reise
zum ich
wenn wieder
woher immer
gefahr droht
wechseln sie
ihre farben
spotten dem malkasten
einer beschreibung
alles falsche töne
nur
das rot
bleibt
meine schuld
glaube ich
ist es
nicht
dass ich
nicht
in dieser zeit
leben möchte
aber
weil ich es
muss
beschmiere ich
mein spiegelbild
mit vorwürfen gegen
meine schuld
(Slov ant Gali)
könnt ich nur
fliegen
dorthin
wo mein babyschrei
nicht stört
oder eine straße sein
durch den wald
alle enden
reichen ins meer
kein mensch mehr
dahinter
oder ein gerader nagel
der in einem haus steckt
oder der hammer
der ihn einschlägt
nur nicht
ich
mir wachsen schwingen
ein ton noch
aus der flöte
in die zeiten
da ameisen
die menschen
in ihren bau tragen
unsere erde ists
auf der eine schneeflocke
über das verdeck des wagens wirbelt
der dem würmchen
himmel ist
und das greise paar,
sich an den letzten strahlen
winterlicher sonne wärmt
ein pilot verfolgt
sonnenaufgänge
im abend
ein geschichtenerzähler
fabuliert am horizont
der ihm lauschenden
an meinem horizont
kuschelt sich
die erde
an geschichten
